Q&A

One day you realise that the question is not where, but who.

Reality

Of course it is happening inside your head, Harry, but why on earth should that mean that it is not real?

Albus Dumbledore

Nosy Crow

Nosy Crow is one of my favourite Children’s Books Publishers of OUR times.

 

Viure sense tu

Dolça besada, té gust de que s’acaba,

punt i principi de viure sense tu.

 

Jo no sabia que també me donaries

manuals de geografia,

cent dillunsos a un dibuix.

 

Jo què sabia d’alens que se trobaven,

de cabells que s’embullaven,

de mans i de perfums.

 

Dolça besada, té gust de que s’acaba,

punt i principi de viure sense tu.

 

Jo no sabia que en sa nit me tastaries,

eren gustos que nedaven

entre boques i racons.

 

Jo no sabia que després me mataria

sa teva mirada

que plora i diu que no.

 

I arriba un dia que sa vida és un teatre

que se diu felicitat,

primavera i trinaranjus

amb qui més has estimat,

te regal sa meva vida

i sense tu ja no me val.

 

I s’horabaixa la deixam passar i me mires

tan a prop que me fa mal,

que surt es sol i encara plou,

que t’estim massa i massa poc,

que no sé com ho hem d’arreglar,

que som amics, que som amants.

 

Dolça besada, té gust de que s’acaba,

punt i principi de viure sense tu.

 

Jo no sabia que també me donaries

manuals de geografia,

cent dillunsos a un dibuix.

 

Jo què sabia d’alens que se trobaven,

de cabells que s’embullaven,

de mans i de perfums.

 

Jo no sabia que en sa nit me tastaries,

eren gustos que nedaven

entre boques i racons.

 

Jo no sabia que després me mataria

sa teva mirada

que plora i diu que no.

 

I arriba un dia que sa vida és un teatre

que se diu felicitat,

primavera i trinaranjus

amb qui més has estimat,

te regal sa meva vida

i sense tu ja no me val.

 

I s’horabaixa la deixam passar i me mires

tan a prop que me fa mal,

que surt es sol i encara plou,

que t’estim massa i massa poc,

que no sé com ho hem d’arreglar,

que som amics, que som amants.

 

I arriba un dia que sa vida és un teatre

que se diu felicitat,

primavera i trinaranjus

amb qui més has estimat,

te regal sa meva vida

i sense tu ja no me val.

 

I s’horabaixa la deixam passar i me mires

tan a prop que me fa mal,

que surt es sol i encara plou,

que t’estim massa i massa poc,

que no sé com ho hem d’arreglar,

que som amics, que som amants.

 

Dolça besada, té gust de que s’acaba,

punt i principi de viure sense tu.

 

Antònia Font

 

Travels

A journey, after all, neither begins in the instant we set out, nor ends when we have reached our door step once again. It starts much earlier and is really never over, because the film of memory continues running on inside of us long after we have come to a physical standstill. Indeed, there exists something like a contagion of travel, and the disease is essentially incurable.

Travels with Herodutus, Ryszard Kapuściński

The Neverending Story

If you have never spent whole afternoons with burning ears and rumpled hair, forgetting the world around you over a book, forgetting cold and hunger.

If you have never read secretly under the bedclothes with a flashlight, because your father or mother or some other well-meaning person has switched off the lamp on the plausible ground that it was time to sleep because you had to get up so early.

If you have never wept bitter tears because a wonderful story has come to an end and you must take your leave of the characters with whom you have shared so many adventures, whom you have loved and admired, for whom you have hoped and feared, and without whose company life seems empty and meaningless.

If such things have not been part of your own experience, you probably won’t understand what Bastian did next.

The Neverending Story, Michael Ende